Pues sí, como casi todos los blogs, hoy toca hablar de elecciones. Pero no sin antes hacer una mención necrológica a quien se lo ha merecido, uno de esos que intentan escribir el futuro cambiando el presente. Con sus errores y aciertos, los suyos y los de su izquierda, que anda que no. En su tiempo, que es uno y no otro. Ayer murió Josep Serradell.

HA MORT JOSEP SERRADELL, "ROMAN".

L'històric dirigent comunista del PSUC i del PCC, Josep Serradell "Roman", ha
mort avui a Matarò, als 88 anys d'edat.

Roman va neixer el dia 11 d'Agost de 1916, a Canals (Pais Valencià), en el si
d'una familia de treballadors i treballadores. En 1932, va participar en la
fundació de les Joventuts Socialistes del PSOE a Tortosa, i en 1936 va fundar
les JSUC de Tortosa, essent el seu primer responsable polític.

Iniciada la Guerra Civil, es va incorporar a l'exèrcit republicà, on va arribar
a tenir la graduació de capità.

Un cop acabada la guerra, s'exilia a França on es detingut i empresonat a
Cotlliure, i posteriorment, traslladat al camp de concentració de Vernet
d'Ariege. En 1940, aconsegueix la llibertat, i seguint instruccions del PSUC,
es dirigeix a Mèxic.

Serà a la capital mexicana on coneixerà a Margarida Abril, membre del Comité
Executiu de les JSUC i del Comité Nacional de les JSU d’Espanya, i que
esdevindrà la seva companya sentimental fins a la seva mort, a l’agost del
2003.

En 1943, serà cooptat com a membre del Comité Central del PSUC, i serà enviat a
Catalunya per reorganitzar el Partit en la clandestinitat. Aquesta va ser la
tasca fonamental d’en Roman durant tota la dictadura: organitzar les cel.lules
i els instruments del PSUC per a la lluita antifranquista en les seves diverses
etapes; es especialment destacable que les forces de l’ordre franquistes mai el
van aconseguir detenir, a pesar de ser un alt dirigent que desenvolupava la seva
tasca a l’interior de Catalunya, i no des de l’exili exterior.

En 1948, va asumir la responsabilitat d’Organització del PSUC. En 1954, serà
escollit membre del Comité Central del PCE, on seria present fins el 1982. En
el I Congrès del PSUC al 1956, també és escollit com a membre del Comité
Central, i es nomenat responsable d’Organització, càrrec que mantindria fins a
l’any 1978, on serà nomenat Coordinador del Comité Central.

Amb la legalització del PSUC, Roman i Margarida Abril s’estableixen a Matarò de
manera definitiva, on compren un pis al carrer Borriac.

En l’any 1981, desprès del V Congrès del PSUC, Roman serà expulsat del partit.
En 1982, serà fundador del Partit dels i les Comunistes de Catalunya (PCC), on
serà elegit membre del Comité Central, i Coordinador del mateix. En 1984,
participa en la fundació del Partit Comunista del Pobles d’Espanya (PCPE), on
serà responsable d’Organització fins 1989.

En 1995, publica el seu primer llibre, “Clandestinos, una historia que no se
borrarà”, i en 1998 publica el seu segon i últim llibre, “Salida a la
superficie”.
Roman ha mort avui Diumenge 31 d’Octubre de 2004, sent membre del Comité Central
del PCC, afiliat a Esquerra Unida i Alternativa (EUiA), i patró de la Fundació
Pere Ardiaca (de la que va ser un dels fundadors).

He dicho que iba a hablar de las elecciones, pero no de estas de los Estados Unidos, que eso es escoger entre Juana y su hermana, que decía uno con barba, que lo mataron hace más de 30 años y no ha podido ver que más que Juana y su hermana, ahora es entre Bush y Kerry, y es que no se me ocurre ninguna metáfora para Bush, me remito a la contraportada de hoy en La Vanguardia. (Supongo que mañana o el mes que viene, es decir, cuando se sepa quien ha ganado, no me resistiré a comentar algo).

Donde han votado de verdad para un cambio es en Uruguay, que, madre mía la que se ha liado, que ha ganado la izquierda.

2º cambio de tema: ayer pedí comentarios y Dakar me dejaba uno con algunas cuestiones. Me dice que el enlace de la foto de Yuri Gagarin no funciona. Yo ni sabía que había un enlace en la foto. Parece que en teoría ese enlace tiene que servir para llevarte a la portada, por si te has perdido por los comentarios, enlaces, etc. Cuando escogí el servicio de Blogia.com lo hice un poco porque era el más sencillo de utilizar, pero esto a su vez le da muchas limitaciones. No sé porqué, pero a veces, cuando entras hay una caja de publicidad google encima de Yuri, y otras veces no. Y a veces, al darle a Yuri, vuelves a la portada y otras veces no funciona. Otra cosa que tampoco funcionan, son los enlaces a las páginas de los que escriben comentarios. Si alguien sabe cómo solucionarlo que me lo diga. De momento, si quieres visitar la bita de algún comentarista tienes que quitarle el trozo de mi dirección al enlace. Suena raro, pero cuando déis al enlace ya entenderéis que quiero decir.

También me pregunta que qué pinta Yuri Gagarin en todo esto. Uno no va a negar que es un rojillo, un anacronismo en estos tiempos. Ya sé que decir a día de hoy que la Unión Soviética fue una experiencia fracasada es una obviedad de perogrullo. Corrupción, autoritarismo, represión, burocracia, y hasta un Stalin, etc. Pero, entre todo esto, para mi, Yuri Gagarin representa lo positivo que pudo tener esa experiencia. De todas las experiencias se pueden sacar enseñanzas. Y su cita más conocida, cuando el cosmonauta, desde la Vostok 1, al orbitar la Tierra dijo "Pobladores del mundo, salvaguardemos esta belleza, no la destruyamos", pues me encanta. Este joven fue el primer ser humano en darse un garbeo por el espacio, cuando su país 50 años antes era de lo más atrasado de Europa. Un país casi feudal ponía a un hombre en órbita habiendo pasado una guerra civil y una invasión de los nazis que mató a 20 millones de sus habitantes.

Y ya me he puesto serio, y no voy a hablar de IU, porque sino, a parte de serio, me voy a poner triste.

"Pobres trabajadores. ¡Cornudos y apaleados! El trabajo es una maldición, Saturno. ¡Abajo el trabajo que se hace para ganarse la vida! Este trabajo no dignifica, como dicen, no sirve más que para llenarles la panza a los cerdos que nos explotan. Por el contrario, el trabajo que se hace por gusto, por vocación, ennoblece al hombre. Todo el mundo tendría que trabajar así. Mirame a mí: Yo no trabajo. Y ya lo ves vivo, vivo mal, pero vivo sin trabajar."

Don Lope, en Tristana de Luis BUÑUEL (1900-1983).

No suelo echar quinielas, esta temporada ha sido la primera. Sólo he acertado 5. Me han jodido:
Osasuna-Levante; esperaba yo un triunfo de los locales y ganan los visitantes.
Bilbao-Barça; ahí voy a piñón, el Barça campeón, pero esta semana ha empatado.
Depor-Albacete; veía yo al Depor vencedor, pero una X por peor.
Betis-Málaga; esto es una feria y no lo de Sevilla!, empate.
Zaragoza-Sevilla; lo había apostado yo todo contra los maños con un doble a X2, pero no.
Espanyol-Villareal; los periquitos no ganan nunca, ya tendría que saberlo. Empate.
Valencia-At. Madrid; le puse 1 y sale X.
Ejido-Murcia; por poner algo puse un 2, y casi...empate.

Cuenta la historieta de un rey o algo así en la India o por ahí que lamentaba profundamente haber perdido un hijo en la guerra, elemento éste que resta verosimilitud al cuento, pero así lo conozco yo. Acudió a consolarle un listo que le presentó el juego del ajedrez. Siendo tan belicoso este rey pronto aprendió a jugar con entusiasmo y aprendió que para ganar a veces hay que perder piezas muy valiosas. En agradecimiento, el rey le dijo al listo que qué quería y el listo pidió un grano de trigo por la primera casilla del tablero de ajedrez, dos granos por la segunda casilla, cuatro por la tercera, ocho por la quinta y así sucesivamente hasta la última casilla, la sexagésima cuarta. Al rey le pareció poca cosa y le ofreció tierras, mujeres, esclavos y joyas, pero el listo quería el trigo. La que pilló el rey fue tela, porque le tocó pagar 18.446.744.073.709.551.615 (dieciocho trillones, cuatrocientos cuarenta y seis mil setecientos cuarenta y cuatro billones, setenta y tres mil setecientos nueve millones, quinientos cincuenta y un mil seiscientos quince) granos, que es mucho más de la producción actual de trigo en un año.
Y qué carajo me está explicando este tío, se preguntará el amigo lector. De acuerdo, me he enrollado demasiado, pero es que quería dar un ejemplo práctico de lo que supone un crecimiento exponencial, que te parece que va a ser poco, pero se desparrama sin que te des ni cuenta.
Tan exponencial como la recogida de firmas para solicitar el cambio de huso horario de España. Y es que si un día lo miré y había una firma sola, al otro día había dos, al siguiente cuatro y hoy ya había ocho (bueno, siete, pero casi), es decir que en dos meses y pocos días serán más de dieciocho trillones los españoles que solicitan el cambio de huso horario. Demasiados votos para que un partido se arriesgue a no asumir esta demanda en su programa.

Hoy voy a publicar dos, porque lo otro que quiero comentar no pega ni con cola.

Hoy no existen noticias. Me he fijado en el noticiario de Antena3TV. Minutos y más minutos para decir, en resumidas cuentas, que hoy se votaba en EEUU. ¿Verdad que no hacen falta más de dos segundos para decir esto? Pues nada, venga tiempo dedicado a, a...,a...no sé. ¿Qué noticia puede completar el dar a conocer que hoy eran las elecciones en los YuEsEi? ¿Podrían dar el resultado? No. ¿Entonces? Pues lo de cada vez que hay elecciones, el pueblo ese de no se qué estado donde votan a medianoche y acaban en un ratito. Las colas en los colegios. Que en EEUU suele votar un 50% y a veces menos. Que las elecciones son el primer martes después del primer lunes de noviembre....lo de siempre.
Es como cuando hay elecciones en España. Las divertidas anécdotas de la jornada electoral, que es descarado que las sacan de archivo. Unas monjitas votando, un niño que mete la papeleta de su padre en la urna y una mujer que quiere votar al rey. Je, je, qué divertido, qué original. ¡Por favor, cambiad el rollo!
Es que hay noticias cíclicas, que siempre vuelven. No sé si saben a qué me refiero. Por ejemplo, la noticia esa típica de las noticias de Telecinco de una diseñadora de moda que utiliza residuos y basura. Yo creo que he visto esa noticia unas cinco veces en unos cinco años. Sale el locutor o locutora con media sonrisilla, dice algo así como "todo se puede aprovechar y si no se lo creen miren lo que hacen estas jóvenes diseñadoras de Barcelona (o de dónde sean, que no me acuerdo)". Sale una modelo con un vestido de botellas de 1,5 l. de agua vacías y luego una pequeña entrevista a las diseñadoras en su sastrería. Y yo creo que es siempre la misma diseñadora, que no debe vender un chaleco y tendrá un enchufe en la redacción de informativos de telecinco, y hale, a promocionarse gratis en el telediario de su cuñado. Pues mira, diseñadora de la basura, si quieres vender tu ropa deja ya de hacerla con latas y detritus, que eso es una puta mierda y da asco, y utiliza tela, y si no sabes, coges una pala y a hacer autopistas, que para vivir sin trabajar no basta con tener cara.
Otra noticia que tengo la sensación de leerla o verla cada pocos meses es el rollo ese de una empresa de internet que envía después de que te mueras lo que tú hayas escrito a tus allegados. Y por eso cobran. Lo volví a leer ayer en La Vanguardia. Por Dios, que esta noticia ya está más vista que las tetas de Ángela Molina.
Hablando de muertos, todos los muertos de ayer en España. Lo siento mucho, pero no está Loyola de Palacio.

Y así que lo he conseguido, no he hablado de nacionalistas. Me ha costado, pero no quiero hacerlo, que la gente se pone muy visceral con estos temas, y como hoy ya ha escrito otro lo que pienso, pues me ahorro de que se líe la bronca aquí. Joder, se tranquilicen que solo son patrias, que no es nada importante, no es fútbol.

PD: en el blog del bajista de El Sobrino del Diablo hay una radioblog y podéis escuchar el disco. Buscad el enlace por aquí cerca.

Vale. Que sí. Ya lo sé. Que el fútbol está mercantilizado. Que se pagan unas cantidades astronómicas en traspasos de jugadores, derechos televisivos, publicidad y todo eso. Y encima algunos fanatismos y violencias. Totalmente de acuerdo. ¿Pero y el partido de ayer?
Así, sin más: la representación de la eterna lucha entre el Bien y el Mal. Ala, ahí queda eso. Que ni Els Pastorets, oiga.
¿Vieron ustedes las contras del Milan? Si en cada una de ellas parecía que dios hubiera decretado el fin del mundo, y Serginho, Ambrosino, Kaká y Sevchenko, lanzados como los Cuatro Jinetes del Apocalipsis, venga, a traernos el hambre, la guerra, la enfermedad y la muerte. ¿Y Dida? Cancerbero. En sentido literal y literario. Para acabar, la impunidad del mal -siempre presente- la encarnaba Gattuso.
Mientras, Deco levitaba para cabecear balones, Xavi la metía en todos los huecos, que este chaval parecía Nacho Vidal, Puyol que era la fe. Y mi compatriota, el primo del Joaquín, Víctor Valdés.
También estaba ahí Eto'o, el ángel negro que buscaba Machín. Como este muchacho siga corriendo como corre, seguro que vivirá como un blanco, pero, además, también se habrá ganado la vida eterna.
Y Ronaldinho, que a mi ya no me engaña más, que este tío es un dios solar, y por algo habrá venido a la tierra.
¿Creen ustedes que me he pasado con la lucha entre el Bien y el Mal? Pues piensen quién es el presidente del Milan. Sí, Berlusconi.
Manolo, lo que te estás perdiendo.

A lo mejor, alguno de estos que llevan la etiqueta intelectual como actitud vital no ha entrado hoy a leer la nota de hoy, porque claro, como iba de fútbol, buf, mejor cierro el blog del alienado este. Pues mira, para que se jodan, unas recomendaciones literarias.
Y voy a referirme a la obra de Lucio Apuleyo, La Metamorfosis o El Asno de Oro. Novela escrita en el s. II d.C. que pasa por ser la primera novela latina, incluso quizá la primera novela a secas. A través de un hilo narrativo conductor, un tío que por culpa de las mujeres se convierte en asno, se insertan otras narraciones breves de las que cabe resaltar una, pero yo voy a resaltar dos, mira, porque soy más listo que los que no entran a leer una nota que va de fútbol.
De todas las narraciones incrustadas, en cualquier referencia que busquéis en el google sobre esta novela, siempre destacan la historia de amor entre Psique y Cupido (Eros para los griegos), que, mira por donde, aparece narrada en la novela que os recomiendo. El mito este, en el que sale también la madre de Cupido/Eros, que no es otra que la famosa Afrodita/Venus, pues resulta que es el origen del cuento de Blancanieves. (Je, je, este enlace lo pongo para demostrar lo listo que soy, por si alguien lo dudaba :P, que no hablo de Apuleyo porque sí, sino que me ha venido a la mente después de hablar de Manolo Vázquez Montalbán, que venía a cuento del Barça, y que lo que cuento ya me lo sabía, que no estoy dándole al google, que yo ya hace años que me he leído El Asno de Oro y la biografía de Montalbán sobre Pasionaria).
Y dándole a la cabeza a esto de cómo puede llegar un mito clásico a nuestro días tan cambiado, ahí va la segunda narración incrustada y el hilo que sigo para llegar a nuestra época. La historia va de una tía que tiene un amante, y justo en la jodienda llega el marido cornudo. El amante se esconde en una gran tinaja, pero es descubierto por el marido. Sale el tipo y con todo el morro del mundo le suelta al cabrito: "no me convence nada la robustez de esta tinaja" (o algo así) "no, no la voy a comprar, muchas gracias, señora, por dejarme comprobar la tinaja aunque su marido no estuviera en casa". Pues esta escena, que la escribió Apuleyo en el siglo II, la he visto yo en una peli de 1971 que vi en el canal 33, y si sale en la peli, digo yo que también saldrá en el libro, que tengo en casa, que me lo prestaron hace años, pero que no he leído, porque tiene la letra muy pequeña, y en la biblioteca del barrio, que dicen que es la más grande de Barcelona, la he encontrado sólo traducida al catalán, y como que no me apetece leer traducido en catalán, si es traducido, pues lo leo traducido a mi lengua materna. Pero que conste que si es un autor catalán, claro prefiero el original, en catalán.

Tercera y última cutrepedantería de hoy: existe una versión en cómic de El Asno de Oro de un excelente autor italiano, pero esto no os lo recomiendo, porque se limita a la historia del asno y deja de lado las breves, que son las realmente interesantes. (El cómic también me lo he leído).

Hala, del Barça a Milo Manara, pasando por MVM, Apuleyo, Pasionaria, Boccaccio y Pasolini. Por eso soy del Barça y por eso hablaré del Barça las veces que me de la gana.

Adèu.

Ayer se jodió el servidor donde están alojados los blogs de blogia.com y hoy ya vuelve a funcionar. Roberto Abizanda es quien se encarga altruistamente de este servicio, y lo ha arreglado en solo un día. Creo que como mínimo se merece un agradecimiento más o menos público.

Hoy me voy a portar bien, pero mañana mal, con esa gente que no veo en mi vida cotidiana, pero sé que están ahí. Los Otros, es decir, los nacionalistas, independentistas o como se quieran denominar, que dominan la esfera de lo público, pero no los veo por ningún lado de donde yo vivo o trabajo.

Coge el perlilla del ZP y se va a Europa a hacerse pasar por el más europeo y europeísta, pero ya ven, como siempre que va un español a extranjero, ala, o bien hace uno el ridículo, o bien pasa uno vergüenza ajena por culpa de un compatriota.

A mí me pasó una vez. Fui yo a ver como era el extranjero, que ya me avisó uno: ¿a qué vas tú a Alemania? A ver la Selva Negra. Y eso qué es. Un bosque muy grande. Pues no sé a qué vas.
Cojo un vuelo de esos baratos que hay que ir a Girona a pillar el vuelo en un aeropuerto más pequeño que alguna sala de espera de médico privado. Fue a la vuelta, en el aeropuerto de Baden Baden, que como los moros habían hecho esa matanza en Madrid, vigilancia a tope. Pues que me pide una señora policia de fronteras alemana que me suba un poco el abrigo, y lo hago yo, y ale! la bragueta abierta, que llevaba un pantalón que no sé que pasa, pero se abre. ¡Toma ya! Ir a hacer el notas y quedar como un gilipollas en la República Federal de Alemania.

Pues el Zapatero, que coge el tío y se va a no sé dónde de Europa a llevar unas traducciones oficiales de la Constitución Europea (yo de la Constitución Europea opino esto). Sí, cuatro, una en castellano, otra en gallego, otra en catalán y otra en valenciano. Y resulta que la traducción en catalán y la de valenciano eran idénticas. A ver, que realmente no se va a enterar nadie que somos tan burros. Pero imagínense ustedes que a algún belga, por decir algo, que yo no conozco a ningún belga, le da por comparar idiomas, pues se va a descojonar, menuda panda de tarados, que dicen que un texto idéntico está escrito en dos idiomas.

¿Qué ustedes no tienen ni pajorela idea sobre el tema? Pues es bien sencillo tener opinión. Cojan ustedes este texto oficial en catalán y este otro en valenciano y busquen las siete diferencias. Mira que hay que ser ridículo para poner el mismo texto como si fueran dos idiomas diferentes. ¿Pero es que no se dan cuenta de que existen más diferencias entre el argentino y el español? Y ambas lenguas se consideran como castellano. Busquen, busquen las siete diferencias, a lo mejor encuentran alguna, como que en catalán se escribe la seva y en valenciano la seua. La excusa que pone el gobierno del Reino de España es que son las traducciones que le envían las comunidades con estatutos que tienen otra lengua oficial. Vamos, que hacen el ridículo, pero legalmente, o sea, con todas las de la ley.

Miren, a mi, en este tema, coño, ¡la objetividad! El catalán y el valenciano son tan distintos como el castellano de Valladolid y el que se habla en Murcia. Y ya se pueden poner como se pongan, que ni que el 100% de valencianos se autodeterminaran en referéndum que ellos hablan una lengua diferente. Que no. A mi eso, como si el 100% de ciudadanos de Alabama dice que todos los humanos provenimos de Adán y Eva y no de la evolución de los primates, que los alabamenses, como todo cristo, somos monitos. Ya pueden decir los fundamentalistas alabamenses y los fundamentalistas valencianos los que les dé le gana.

Otra cosa es el nombre, eso de catalán para denominar todo el idioma que se habla en los territorios donde se habla catalán: Catalunya Nord, Franja d'Aragó, Catalunya, parte del País Valencià, Ses Illes y l'Alguer. Con esto voy a empezar la de arena (que acabaré mañana cagándome en el mito de los Països Catalans). Miren ustedes, existe un diccionario prefabriano que mantiene la unidad lingüística de lo que sin duda es una misma lengua, pero sin imponer, porque al idioma lo llama con igualdad. Tal como el argentino y el español son el mismo idioma: castellano, sin imponer; pues lo mismo debería ser con el catalán. Yo a los valencianos les diría, os molesta que vuestro idioma se tenga qué llamar catalán, pues decídselo a los catalanes, encontrad una denominación neutra, pero por favor, dejad de hacer el ridículo, no os inventéis gramáticas artificiales y ridículas, dejad de hacer el notas, y, por favor, no nos obliguéis a hacerlo a los demás españoles.

Breument, que m'expliquin què és aquest mapa. Sí, ja sé que són els Països Catalans. Però, què són els Països Catalans?

1. No són una realitat històrica. És ben evident que no són el mapa de l'antiga Corona d'Aragó

2. No són una realitat lingüística. Després de que Jaume I El Conqueridor conquerís València al segle XII aquest territori va ésser repoblat per lleidatans a la part oriental i aragonesos a l'occidental. Aquesta distribució de la població marca el mapa lingüístic del País Valencià.
A qualsevol mapa dialectal del català es pot observar ben a les clares que els límits de la llengua catalana no es corresponen pas als límits dels Països Catalans.

3. No són una realitat política. El dret d'autodeterminació, per a tothom, també pels valencians i mallorquins. Si ells no s'estimen una unitat política amb Catalunya, no es poden imposar els Països Catalans.

Si algú/na em pot explicar amb claredat i objectivitat que són els Països Catalans, sisplau, té a la seva lliure disposició l'apartat de comentaris.

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Hoy, lo juro, he terminado con los temas metafísicos: España, Cataluña, Països Catalans, etc.

Reconozco que las últimas notas pueden no interesarle mucho. A mí tampoco. ¿Cómo me puedo pasar el día diciendo que no me importa y dedicarle tanto espacio? No lo sé. Además, entre la caída del servidor de blogia.com y lo espurio de los últimos días, digo yo que se va a producir la fatal pérdida de fidelización de los lectores del producto. Tengo que trazar una estrategia de marketing, y la voy a basar en los buenos resultados de la campaña por el cambio de huso horario, que de momento es la que más comentarios ha provocado.

Voy a mantenerles al día de cómo va la campaña. De momento tenemos cuatro respuestas de los organismos, grupos parlamentarios y agentes sociales.

La Primera respuesta fue del sindicato UGT:

Host cec.ugt.es not found
The following recipients did not receive this message:


Os prometo que cogí su correo electrónico de su web. No me la inventé.

La segunda respuesta en llegarme fue la del diputado de ERC, Puigcercòs:

A message that you sent could not be delivered to all of its recipients.
The following address(es) failed:

puigcercos@mixmail.com
mailbox is full (MTA-imposed quota exceeded while writing to file tmp/1099159369.465.smtp07.mixmail.srv):
retry timeout exceeded

O sea, que este diputado tiene su dirección de cuenta del Congreso de los Diputados redirigida a un correo mixmail.com, que está lleno. No pienso llamarle por teléfono para sumarlo a la causa.

Tercera respuesta. El Ministerio de Presidencia contestó el primer día laborable. Al principio no la encontraba, porque me habían enviado el correo tal como lo envié sin ningún comentario ni nada. Al final me di cuenta que había un archivo adjunto .doc. Ponía: Su correo ha sido recibido en el buzón del ciudadano del Ministerio de la Presidencia. Gracias por usar este servicio. Un saludo, . Así, acabado en coma, sin firmar ni nada. Un robot.

La única respuesta personalizada ha sido, de momento, la cuarta. Se trata de Josep Antoni Duran i Lleida, de CiU, ese señor que siempre va enfadado, porque le molestan los gays, los ateos y los de CDC. Su contestación fue, Agradezco sus reflexiones sobre el cambio horario en España. Atentamente, J. A. Duran i Lleida. Me molesta un poco que lo llame "reflexión". ¿Se cree que me dirijo a los grupos parlamentarios para hacerles partícipes de mis reflexiones? Si me dirijo a ellos será en calidad de su carácter legislativo, es decir, que son los que hacen las leyes. No me puse en contacto con un fabricante de cajas de cartón, que entonces sí que podría decir si me agradece las reflexiones o que por favor no le vuelva a molestar. Me he dirigido a los grupos parlamentarios del Congreso de los Diputados, el lugar donde se hacen las leyes de este país-estado-reino.

Les animo a todos a continuar la presión, enviando los mails los que no lo hayan hecho, y firmando, que de momento está parado en siete firmas, y eso resta credibilidad, vamos, que los funcionarios que leen los correos en los organismos se desconojan, aunque, a lo mejor, eso sirve para que lo reenvíen a sus amigos, como las bromitas esas que recibes en tu correo.

También voy a agrupar las notas por temas, que me gusta eso. Reedición del mensaje: He creado la lista de temas, pero no sé cómo agrupar los ya escritos por temas. A ver si sabré con los que vaya saliendo luego.

Pues por culpa de este españolazo (algunos ya saben a que viene este calificativo) he ido esta mañana a comprarme la novela Q. Y ya que estaba también me he pillado El lado frío de la almohada de Belén Gopegui, una novela que no le ha gustado nada a Rosa Montero y por eso me la compro. Es broma. No me la compro sólo por eso, sino porque me gustó La Conquista del Aire, que el título me evocaba al mandato de asaltar los cielos, y aunque no vi la peli del libro, sí que fui a ver otra que ha hecho como guionista.

Y encima, tengo pendiente el Quinteto de Buenos Aires de MVM, que lo aparqué porque no me apetecía leer.

Pensarán que tengo mucho tiempo, o al menos, que tengo tiempo. Pues sí, de momento sí, pero con fecha de caducidad: 15 NOV 04. Ese día vuelvo a retomar el cursillo de Conductor de Máquinas - Oficial de 2ª de la empresa y se me acaba el tiempo. Entre el turno de noche, que salgo a las 6 de la mañana, las horas de dormir, de comer y de ir de aquí para allá, he calculado que si duermo menos de 8 horas lograré disponer de unas 3 libres.

Pero no se preocupen, porque estoy escribiendo notas de reserva, que tengo ya unas cuantas preparadas para que ustedes no se olviden de mí. Es decir, les aviso ya de que algunas, desde el 15 de noviembre al 16 de diciembre, serán en diferido. Esta de hoy, en cambio, es en riguroso directo.

Leo en la prensa que en la última reunión del Comité Federal del PSOE, el sábado 7 de noviembre, a algunos socialistas les ha dado por vacilarle a Pasqual Maragall. Maragall, que fue el primero en pedir la palabra, comentó unos temas, y al secretario de organización José Blanco y al exsecretario general de la OTAN, Javier Solana estos temas les parecieron una chorrada, y más o menos así lo expresaron. Que nada, que le han vacilado al President.

Yo creo que Blanco y Solana ya saben lo que yo sé de Maragall desde hace dos años. ¿Qué es lo que yo sé de Maragall? Pues que después de orinar no se lava las manos.
Ocurrió en septiembre del 2002, durante la celebración de la popular feria de Bellvitge, barrio de Hospitalet. Iba un servidor a mear a los lavabos portátiles que instalan, cuando veo que en la puerta están esperando unos concejales socialistas a que alguien salga. Hago yo mi cola y cuando ya me tocaba turno, veo que sale de uno de los tres compartimentos con taza el señor Maragall, y que se va, así, sin lavarse las manos.

Ya imagino que muchos de los lectores varones dirán que ellos tampoco se lavan siempre las manos después de orinar, que, o bien a veces se olvidan, o que directamente nunca lo hacen. Y uno tiene que reconocer que no es más santo que los demás. Pero no olviden la diferencia, ustedes no se dedican a
darse apretones de manos con todo quisqui, y la más importante, el trato protocolario que se les da a ustedes no es el de Molt Honarable (Muy Honorable), que aunque cuando yo vi que Maragall reparte las gotitas del orín que quedan en sus manos con el pueblo catalán y, en este caso concreto, charnego, faltaba un año y un mes para que fuera el Molt Honorable President de la Generalitat de Catalunya, pero me da a mi en la nariz que no habrá cogido esa higiénica costumbre con el cargo.

Y miro la foto de su abuelo, y no sé, me da para pensar, ¿se lavaría Joan Maragall las manos?

Me enteré que era de Hospitalet, ciudad con un alto nivel de autenticidad entre sus habitantes. Gente acostumbrada a verle la espalda a la ricachona Barcelona. Gente libre, fruto de la mezcla cultural que -dicho sea de paso- es lo mejor que le puede pasar al ser humano. (Andreu Buenafuente sobre Antonio Orozco)

He vivido toda mi vida en Hospitalet (l'Hospitalet de Llobregat), incluso nací aquí.

Existe una gran confusión sobre Hospitalet, mucha gente de Barcelona cree que es un barrio más, y otra parte cree que está a tomar por culo, y se sorprenden cuando se enteran que está a un cuarto de hora del centro de Barcelona en metro, mucho menos tiempo de lo que se tarda en llegar a algunos barrios de Barcelona.

Cada año salimos en la prensa de toda España y parte del extranjero, al menos en dos ocasiones, con el Festival del porno y con el Festival de los tebeos japoneses. Pero no siempre se queda en esto. Este año hemos tenido el crimen de Bellvitge, ese de un tarao que se cargó a dos maderas en prácticas en su piso. Otra ocasión fue la de un pobre chaval que secuestró un aula llena de niños de su excolegio. Tuvieron también su turno la Viuda Negra que envenenó a la mitad de su familia y a algún que otro vecino, y el imposible de olvidar, El Yoyas de Gran Hermano 1.0 ó 1.2.

Solemos ser denigrados, por ejemplo, recuerdo a María Teresa Campos diciendo que había que entender al Yoyas, que se había criado "en un barrio marginal de Barcelona". Otro que tal, no me acuerdo de su nombre, en una columna del suplemento de Cataluña del diario El Mundo, que había ido a visitar una exposición del Centre Cultural Tecla Sala y se puso a comentar los culos proletarios de las muchachas que vió en su camino del metro a la Tecla Sala. Y así muchos casos más. (Sobre esas chicas, esta canción de hace años de Los Rebeldes, que no es que a mí me guste mucho, pero más que esos comentarios)

Da lo mismo que tengamos a Ferran Adrià, Núria Espert, Amparo Moreno, Antonio Orozco, José Corbacho y los Hermanos Calatrava entre nuestros compatriotas. Y da lo mismo que los índices de criminalidad sean más bajos que la media española, y además, con el menor número de policías por habitante de España que tenían las poblaciones del área metropolitana de Barcelona hasta la llegada de los mossos.

Pero pese a ello, estamos orgullosos de nuestra ciudad y de nuestra condición de trabajadores. Hace unos años, casi todos los coches de Hospitalet llevaban una pegatina con las letras LH. Aquí, ni la E, ni el CAT, ni el toro ni el burro. Aquí, más chulos que nadie. Si quieren conocer culturas sin viajar mucho, dénse un paseo por Hospitalet, que por sus gentes, sus acentos y sus guisos no sabrán ustedes si están en Almería, Quito o Casablanca.

Está permitida la reproducción total o parcial de esta obra y su difusión telemática siempre y cuando sea para uso personal de los lectores y no con fines comerciales dice donde suele poner todo lo contrario.

El primer vistazo asusta, una novela de más de 700 páginas ambientada en la Europa de la reforma y la contrarreforma de 1525 a 1555. Y, aquí, en España, donde para nosotros el emperador Carlos V es el rey Carlos I, catolicísimos nosotros, pues ni zorra de lo que me habla, que a duras penas nos suena de algo el nombre de Lutero. Ajenos en el pasado a lo que fue la reforma de la Iglesia, y ajenos también en los libros de historia que estudiamos en el cole. Además, que donde yo vivo, las revueltas campesinas de nuestra historia se estudian en clave nacionalista). Pues menudo susto, que crece cuando uno empieza a leer y se encuentra con los saltos en el tiempo que pega el narrador, que un servidor se ha tenido que apuntar un par de fechas en una de las hojas en blanco del libro -¿estarán para eso?-, porque si no me perdía y no sabía si ésto estaba pasando después de aquello o antes de lo otro.

Pero entonces empieza uno a leer de revueltas y revoluciones -derrotadas, y no desvelo nada, porque casi siempre son derrotadas y porque sale al principio del primer capítulo y en la historia de Europa que no estudiamos: 100.000 campesinos muertos por los ejércitos de los príncipes-. Y como pasa en las buenas revoluciones, se queman iglesias, se mata a los condes y duques, se deja embarazadas a sus mujeres y se queman sus castillos, vamos, que la novela empieza a crear gusanillo. Un programa de 12 puntos que habla de restituir la situación previa al robo que supone la propiedad privada, a que cada uno pague sus impuestos según sus posibilidades y que reciban según sus necesidades, etc. ¡Siglo XVI! Y todo esto con una narración interesante, que te atrapa, una fuerza dramática (me moría de ganas de utilizar esta expresión) y una intriga apasionante. Unos personajes -algunos históricos y otros de ficción- que se los imagina uno en esas hermosas ciudades del corazón de Alemania, y se da cuenta uno de que no siempre fueron tan tranquilas.

Y ya verán, si quieren leerla, que entre traiciones, reformas, reformistas, extraños aliados y un de aquí no se pasa, este es el límite, que yo ya estoy en el poder, pues a uno le da por pensar que vale, que sí, que una novela histórica, de aventuras y de espionaje, y lo que tú digas, pero aquí están hablando de algo más, de algo que pasa mucho entre los emancipadores de la humanidad. Que al final, si la emancipación es emancipatoria, te vienen a dar cops de bastó a mansalva, y cuídese uno de estar desarmado, y cuídense todos de los de arriba.

Ya lo saben los lectores asiduos del blog, es Q. El google les ayudará mucho a los que como yo anden peces en historia.

Hoy pensaba escribir de otra cosa, pero la dejaré para otro día. He descubierto algo que me ha hecho flipar de verdad, casi de no entender nada (menos de lo que ya entiendo). Páginas en internet que bajo la etiqueta de 'pro ana y pro mia' sirven para encuentro de adolescentes -incluso prepúberes- para alabar la anorexia (ana) y la bulimia (mia). Uno no es muy moralista, pero he sentido un nudo en el estómago al leer ciertas cosas, una indecencia, vamos. Estas páginas tienen consejos para engañar a los padres, tablas calóricas de los alimentos, formas de luchar contra el hambre para aguantar varios días sin ingerir comida, foros para compartir y fotos de inspiración. ¿Qué son las fotos de inspiración? Pues fotos de modelos esqueléticas que aparecen en desfiles de moda, anuncios de colonias en la prensa y demás. No nos llamemos a engaño, estas chicas son víctimas de la publicidad y las empresas de la belleza. Criminales, no hay otra palabra.

Algunas consideraciones personales:

1ª Las modelos esqueléticas no son pro ana ni pro mia. Son pro jaco. Su cuerpo sin curvas y su mirada triste y lánguida no es gracias a una dieta pobre en calorías. No me acuerdo de donde lo leí, pero lo leí. Se llama 'look junki' que en castellano quiere decir aspecto yonki y se consigue, naturalmente, con dosis regulares de caballo. Y si no se les caen los piños es, naturalmente, porque su camello no es de Can Tunis.

2ª Sus cuerpos no son el modelo actual de belleza femenina. Ni son bellas ni son femeninas. En el cine, y en la líbido de los hombres, triunfan otro tipo de mujeres. ¿Alguien ha visto alguna vez alguna esquelética en una peli porno? Su presencia en las pasarelas se debe, a mi parecer, a otro motivo. El narcisismo, la egolatría y la misoginia de los diseñadores de moda es el motivo real, además de que a la mayoría de ellos no les gustan las mujeres. Aclaro primero que no tengo ni puta idea de moda pretaporteir (o cómo se escriba), pero a mi todos esos vestidos de alta costura me parecen una mierda. Para mi tienen más mérito los diseñadores anónimos que trabajan para Zara que el Karls Laguersfeld ese, voy a mirar un momento cómo se escribe, Karl Lagerfeld, que sólo hace falta ver como se viste para concluir que es un ridículo, un hortera, qué si no sabe vestir, cómo va a saber hacer vestidos. Estos payasos no hacen ropa para que la vistan las mujeres, el valor de uso de sus prendas es cero. La hacen para colmar su ego, como si fuera un objeto artístico, que, por supuesto, no piensan estropear en su estreno ante las cámaras metiéndole un cuerpo de mujer dentro. Si por ellos fuera los colgarían en un perchero con ruedas y lo exhibirían así. Intentan salvar las apariencias con lo más parecido a una percha.

3ª En las tiendas se están vendiendo para mujeres adultas tallas de niñas. Digo yo que ara vender esas tallas se debería pedir el DNI y si son mayores de 13 años un certificado médico de salud donde ponga que si esa persona necesita una talla 34 ó 36 es por su constitución corporal, que ella es así y está sana, y no porque se esté autolesionando.

Gracias por su atención, espero sus comentarios.

Aprendo cómo se hacen las capturas de pantalla y para nada, he intentado subir dos imágenes para explicar una cosa del blog y mi conexión, que no sé que le pasa, pero no sube nada. A ver si mañana va bien y tengo tiempo -empiezo el cursillo del curro-.

Por poner algo, una cita de P.P. Pasolini:

"...por burguesía no entiendo tanto una clase social cuanto una verdadera y precisa enfermedad. Una enfermedad altamente contagiosa: tanto es así que ha contagiado a asi todos los que la combaten: desde los obreros del sur, los burgueses de la oposición y los "solitarios" (como es mi caso). El burgués -digámoslo en son de broma- es un vampiro que no descansa mientras no muerde el cuello de su víctima por el puro, natural y simple placer de ver cómo palidece, se pone triste, se deforma, pierde vitalidad, se retuerce, se corrompe, se asusta, se anega en sentimientos de culpa, se vuelve calculadora, agresiva, terrorista igual que él."

“El enemigo tiene rostro. Se llama Satán. Vive en Faluya”, declaró a la BBC el teniente coronel de los marines Gareth Barndtl.

Münster, 6 de marzo de 1534

Tras la alegría de la revolución de los humildes llega el terror. Uno que siempre quiere ir de más listo se imagina, una metáfora sobre el estalinismo. Hasta cogen a unos de los revolucionarios sinceros y humildes y lo arrestan y lo asesinan por dudar. El líder, él siempre tiene la razón, la palabra de los humildes por boca del que no pega un palo al agua. ¿Pura coindicencia? Pues sí, me voy a leer la historia real, no la novelada. Y es la misma. Nada de metáfora. Peor para mí, ¿las emancipaciones siempre se tienen que ensuciar con gulags?

Ahí están, hablando en nombre de lo que no son, y algunos ni fueron, inconscientes de que entre las debilidades humanas está el egoísmo, el suyo propio también. Dirigentes sindicales con un pasado de lucha y 20 años de despachos. Los jóvenes
ni eso, de la universidad a la nómina del sindicato. ¿Cuántos trabajadores hay en las direcciones de las organizaciones de los trabajadores? Lula, un obrero metalúrgico, ¿cuánto hace ya? Defienden sus puestos de trabajo, los suyos. Se reúnen en horario de oficina. Ellos son nuestros representantes. Y la verdad, tenemos los representantes que nos merecemos, o quizás no. Quizás nos han ahogado en sus miserias humanas. Nos han robado el sueño de conquistar el cielo, a cambio de un compadreo con gobernantes y empresarios y un horario de oficina, pero sin jefe, un horario sin horas. La conciencia de clase encerrada en una base de datos de Microsoft Access, y la historia que quiere ser presente queda desterrada al anacronismo. ¿Somos la representación de la relatividad del tiempo? Compromiso con el país, compromiso con la economía, compromiso con la multinacional, un coche nuevo, un local sindical de 150m2, más horas, más liberados, y por último el compromiso con su indignidad.

¿A dónde te crees que te vas a llegar con tu dignidad, querido autor?

Organizaciones de izquierda, partidos y sindicatos, podridos y hediondos. Ya no se os ve ni en el horizonte, ya no nos pertenecéis, ya no nos interesáis. Nos habéis dejado y a cambio nos habéis dado la televisión por satélite. Por mi parte, os la podéis meter en el culo. Yo soy un anacronismo. Os podéis dejar la piel en vuestros congresos en días laborables defendiendo un espacio de tu corriente o sensibilidad. ¿La sensibilidad de quién? La sensibilidad de no perder un buen puesto de trabajo, digo, un puesto de responsabilidad en el partido, en el sindicato.

Será el hambre, hoy no he podido comer todavía. He llegado tarde a la empresa y el comedor ya estaba cerrado. Los compañeros de un hombre en coma irreversible cortaban el único acceso posible a la ratonera (Polígono Industrial Pratenc). Comenta un trabajador, qué esto lo hagan los chicos de un taller pequeño, y los de la Seat mirando. Comenta otro, ahora los sindicatos lo hacen todo en internet.

Yo voy a comer, qué aproveche.

El cerebro de la derecha española, la Fundación FAES, celebra estos días 15 aniversario de la caída del muro de Berlín. Van a venir Vaclav Havel, Vargas Llosa y otros. Abrió el acto el delirante Aznar y un vídeo surrealista.

Voz del video: "políticos débiles como Carter". Se refiere a la política de coexistencia pacífica entre la URSS y EEUU. Supongo que, como a Mao, el PP prefería la guerra nuclear entre las dos potencias. "otros políticos fuertes (Eisenhower, Reagan, Tatcher) plantaron cara al totalitarismo", "con el totalitarismo no se puede negociar", etc, etc. Enormes sandeces.

Aznar: "Hitler, Stalin, Pol Pot". Este hombre ya ha demostrado que en historia nuestra ni zorra, pero ahora también que en historia del extranjero ni puta idea. Pol Pot, el líder de los jemeres rojos, uno de los regímenes más sanguinarios y surrealistas que han habido en el mundo. Apoyado por los EEUU y combatido por Vietnam y la URSS.

Miren ustedes, ahora está de moda acusar a la izquierda de antiamericana. Y la izquierda se defiende diciendo que no es eso, que es sólo contra Bush. Un servidor, nanai. Antiamericano hasta la médula. Antiamericano desde antes de nacer. Acepto que tienen cosas buenas, faltaría más. Y que no todos los americanos son subnormales. Pero yo soy antiamericano, su país y su historia contemporánea me dan rabia.

Te dicen que EEUU salvó a Europa del nazismo. Y una mierda. El esfuerzo para derrotar a Hitler lo hace la URSS. El frente donde los alemanes pierden es en el del este. Quienes llegan a Berlín son los rusos. Los EEUU tienen su II Guerra Mundial en el Pacífico, contra los japoneses, y no es por la libertad, es el choque de dos potencias imperialistas. Además, a los españoles no nos salvaron de nada. En 1945 nadie nos salva del fascismo que había sido impuesto por alemanes e italianos.

Te dicen que es Bush. Pero antes fue Clinton, que por un quítame de ahí esas felaciones, se carga la única fábrica de medicinas de Sudán, bombardos aéreos sobre Irak, y guerra en Yugoslavia, codirigida con la socialdemocracia europea. Antes fue el padre del hijodeputa actual, más guerra en Irak, esta vez también con la socialdemocracia europea. Reagan, un camello que vendía droga para financiar a unos terroristas en Nicaragua que cortaban a machetazos los brazos. Carter, que apoyaba al dictador Suharto en Indonesia, un genocidio (entre 300.000 y un millón de comunistas según las fuentes). Etc, etc. etc.

Vamos, que yo sí soy ANTIAMERICANO.

(Los señores de la foto son Eisenhower, presidente gringo y Franco, Caudillo por la Gracia de Dios.)

Ejemplo uno

Ejemplo dos

Yo creo que estas cosas sólo me pasan a mí.

Com Ràdio es una emisora pública catalana, de lo más decente que existe hoy día, bastante más plural a lo que estamos acostumbrados por la Cadena SER, COPE, Catalunya Ràdio, RNE, etc. Nace a partir de las emisoras municipales de los ayuntamientos de centroizquierda, y tiene un buen programa que se llama Les nits amb Esther Sardans, con una sección titulada La mà negra muy interesante, aunque desgraciadamente el horario haga casi imposible seguirlo para la mayoría (de 1 a 3 de la madrugada). Después de este programa repiten otros emitidos el mismo día.

El pasado 18 de noviembre entrevistaron al catedrático Vicenç Navarro (se puede escuchar la entrevista aquí). En su intervención Navarro dijo algo que, aunque ya lo tenga más que asumido, me parece una barbaridad. Dijo que a él no le tardan ni una semana en publicar en los periódicos un artículo suyo sobre la Constitución Europea y el catalán, pero que nunca le publican uno sobre la Constitución Europea y el bienestar de los ciudadanos (salud, educación, trabajo, etc.). El resto de la entrevista se parece bastante a un artículo que publicó El Periódico de Catalunya y que reproduzco a continuación, porque me parece muy interesante, tanto para catalanes como para ajenos a Cataluña.

Aún hay clases sociales

Catalunya, en contra de lo que dice la sabiduría convencional, no es un país de capas medias

VICENÇ Navarro
Catedrático de Políticas Públicas de la Universitat Pompeu Fabra

Un elemento central de la sabiduría convencional de nuestro país es que Catalunya es un país en que la mayoría de la población es de clase media. A favor de estas tesis se presentan encuestas que muestran que la mayoría de la ciudadanía catalana se autodefine como de clase media. Una consecuencia de esta percepción es que términos tales como burguesía, pequeña
burguesía y clase trabajadora, por ejemplo, han desaparecido prácticamente de nuestra cultura política y mediática.
Esta percepción que nutre nuestra sabiduría convencional choca, sin embargo, con la realidad que muestra que Catalunya está compuesta por clases sociales, incluyendo burguesía, pequeña burguesía, clase media profesional de renta alta, clase media de renta baja y clase trabajadora, dividida a su vez en cualificada y no cualificada.

LA CLASE trabajadora y las clases medias de renta baja representan las clases populares. Según la encuesta metropolitana de Barcelona, la clase trabajadora representa el 70% de la población de la región metropolitana de Barcelona, que supone a su vez el 68% de la población catalana. Y la mayoría de esta clase se define como clase trabajadora.
El hecho de que en algunas encuestas la mayoría de la población se defina como perteneciente a la clase media se debe a que se pregunta, de una manera muy sesgada, si pertenecen a la clase alta, a la clase media o a la clase baja, con lo cual, la mayoría, como es lógico, responde que pertenece a la clase media.
La burguesía, pequeña burguesía y clase media de renta alta, representan el 30% de renta superior de la población de Catalunya y ejercen una enorme influencia en las instituciones mediáticas y políticas del país. Es el sector de la población que configura la sabiduría convencional, incluyendo la definición de Catalunya como un país de clases medias.
En esta sabiduría convencional el tema nacional identitario (redefiniendo lo que es Catalunya y su relación con España) es central. Toda la realidad que nos rodea (desde la Constitución europea a la interpretación de nuestra historia) se analiza en base a un prisma identitario. En esta sabiduría convencional se considera que los mayores problemas existentes en Catalunya se deben a la dilución de su carácter nacional y al desequilibrio de fuerzas con el resto de España.
Sin minimizar la importancia de estos temas, el hecho es que con excesiva frecuencia esta temática oculta otra mucho más importante que la anterior y sobre la cual hay un silencio casi ensordecedor en nuestro país. Me estoy refiriendo al enorme desequilibrio de poder que las distintas clases sociales tienen dentro de Catalunya, realidad que cuestiona y pone
en duda que conseguir más recursos para Catalunya signifique, automáticamente, que vaya a haber más recursos para las clases populares de nuestro país.
La experiencia de los últimos años discute este supuesto. Tanto el desarrollo del tren de alta velocidad (AVE) como las políticas educativas del anterior Govern, por citar sólo dos ejemplos, son medidas que favorecen sistemáticamente más a unas clases sociales que a otras.
La Fundació Jaume Bofill acaba de publicar un estudio en el que se muestra cómo el modelo educativo catalán es uno de los más clasistas en España.
Hasta el año pasado, el Govern de la Generalitat era el gobierno autonómico que más subvencionó a las escuelas privadas (donde van primordialmente los hijos del 30% de renta superior del país), a costa de uno de los gastos públicos por alumno en la escuela pública (donde van los hijos de las clases populares) más bajos de España (y de la Unión Europea de 15 estados, de antes de la ampliación).

NO ES DE extrañar, por lo tanto, que el rendimiento académico de los primeros sea --como muestra el informe-- mucho mayor que el de los segundos.
Catalunya --el país que según la sabiduría convencional no tiene clases sociales-- posee uno de los sistemas educativos más clasistas de la Unión Europea, reproduciendo una de las estructuras sociales más polarizadas de los Quince.
Esta polarización aparece también en otro dato: según las estadísticas de mortalidad publicadas por la Agencia de Salut Pública de Barcelona, un burgués vive en Catalunya 10 años más que un trabajador no cualificado, una de las mortalidades diferenciales por clase más elevadas en la Europa de los Quince, dato ignorado en la mayoría de los medios de información, incluyendo los públicos, de nuestro país.
Parecería que debido a la centralidad del tema identitario en tales medios es más importante el idioma que se utiliza en los certificados de defunción (así como en otros documentos oficiales) que el hecho de que la mortalidad diferencial entre las clases sociales en Catalunya sea de las más altas de la UE-15.
Todavía otro ejemplo de esta selectividad temática de clase en la sabiduría convencional de Catalunya es la falta de atención hacia la violencia laboral, lo que da como resultado que el nuestro sea uno de los países de la UE-15 con mayor número de muertes a causa de las
pobres condiciones laborales de los trabajadores en situación precaria.
Como consecuencia de la importante (aunque todavía insuficiente)corrección del desequilibrio del poder entre hombres y mujeres en nuestro país, un asunto que, con razón, ha adquirido gran trascendencia atención mediática es el de la violencia doméstica o machista. El número de fallecidos en el trabajo debido a condiciones laborales precarias arroja, sin embargo, una
cifra cuatro veces mayor sin que ni siquiera se utilice el término de violencia laboral en la narrativa que define tal drama.
Un reto importante del nuevo Govern catalanista y de izquierdas debiera ser el de corregir este enorme desequilibrio de poder de clase existente dentro de Catalunya, que explica que sistemáticamente se dé más importancia a los temas identitarios que a los de vida cotidiana de las clases populares. Como parte de esta corrección, el nuevo Govern debiera también intentar redefinir y cuestionar la sabiduría convencional del país, tema en el que no contará con el apoyo de la mayoría de los medios de información y persuasión (incluyendo los públicos), que continuarán reproduciendo la sabiduría convencional que sentencia que somos un país de clases medias.

De Valdichiana (Italia) es una de las razas vacunas con más pedigrí. La vaca chiana pasta desde los tiempos de los etruscos, lo que no le libra de estar amenazada de extinción: la agricultura moderna.
Unos tipos se han propuesto salvarla y hacerla perdurar. La excusa es la biodiversidad. El motivo real es que se la quieren comer. Su carne, dicen, es sabrosísima. Estos tipos pertenecen a una nueva internacional, que bajo el nombre de Slow Food, se organizan en más de 100 países del mundo para jalar y beber lo mejor. Su Internacional es la Slow Food, y sus células o agrupaciones los Convivium.
Nacen en Italia, de gente de la izquierda italiana, la más inteligente, a lo mejor es por eso que han llegado a la conclusión que de todas las causas, la más noble, es defender el derecho a los placeres. En España existen unos cinco Convivium.

La música de Yann Tiersen es dialéctica. Cada nota parece querer enfrentarse a la anterior para lograr hegemonizar la canción, y una sobre la otra crean una melodía vivísima. Los dos discos que yo he escuchado hasta el momento, la BSO de Amèlie y la de Good Bye Lenin, tienen cada uno una línea marcada que recorren todos los temas, pero cada canción es un estado de ánimo que va pisando por entre la alegría y la pena, dando saltos sobre la raya pintada en el suelo que las separa. Sin ninguna especulación, envolventes melodías multicoloristas. Tema aparte es enfrentar la muerte desde la apuesta por la vida. La solución en el track 20 de la BSO de Good Bye Lenin Mother will die

Otra forma de enfrentar la muerte, desde su alegoría, desde el ejército de marines de los Estados Unidos. Fotos crudas dando la vuelta al mundo. Hay unos que aman la vida y otros la muerte. Eso ya es otra dialéctica.

Le delató su sombra al acercarse demasiado a la lámpara. Perdió su privilegiada posición en mi retaguardia, había pasado demasiado tiempo al acecho, aprovechando su momento para atacarme. Un giro mío y me intenta rodear,su error, porque queda totalmente desprotegido. No se lo esperaba, pero un rápido movimiento del brazo y queda atrapado en mi mano. Un movimiento certero y con precisa puntería. Lavarme las manos, y ni resto del puto mosquito.

Supongo que mucha gente estará al tanto de la noticia de las leches que se metieron los militantes del PP en Elche (Elx?) en su reunión para escoger delegados. Pero lo que la mayoría no sabrán es que algo parecido ocurrión en Hospitalet al lado de mi casa.
Hará un par de años (no lo recuerdo bien y no he podido encontrar la noticia) en la sede que el PP tenía en la calle Martí i Blasi de Hospitalet acabaron una reunión a gritos y a hostias, hasta que llegó la policía alertada por los vecinos. Parece ser que el PP local de Hospitalet se divide entre los de derechas y los fachas, y que como hay pocos puestos para repartir se lían a ostias y se llevan fatal, hasta el punto de querellarse los unos contra los otros por casos de corrupción durante las campañas electorales. Pero no es esto lo que hoy quería explicarles, sino que ha sido del local que el PP de Hospitalet usaba de local.

Abrieron su sede, y cuando uno pasaba por delante veía una mesa de ping-pong. ¿Qué pintará una mesa de ping-pong en un local político? Ni idea, pero era lo único que se veía desde la calle. Esa sede la cerraron para trasladarse a un barrio más céntrico y otra actividad ocupó el local: un lupanar. Lo que antes era la sede del Partido Popular es ahora una casa de lenocinio, Club Oasis se llama. Tres cosas curiosas de este putiferio: unas pintadas en la persiana metálica en las que pone: SIDA y Dios te ve junto a una estrella de David y una cruz. Si tuviera una cámara digital acompañaba el texto con la foto, porque la verdad es que si el mensaje ya es extraño, la letra del tipo que la escribió da aún más miedo. Otra cosa curiosa es que la basura la sacan las lumis, que a lo mejor es lo normal, pero que uno no se imaginaba a unas señoras vestidas de su oficio tirando la basura al container a las 3 de la madrugada. Por último decir que sé por fuentes de las que me fío que el local no ha cambiado de propietario, un destacado militante del PP, concejal o exconcejal o algo así.

Lupanar y lenocinio. Hay palabras encantadoras, muchas más palabras extraordinarias aquí. Además me gusta esto de las palabras, así que les invito a participar en una especie de blog que he abierto hoy.

Leo en El Periódico de Catalunya, El Gobierno usa Gran Hermano para divulgar la Constitución Europea. Justo cuando el gobierno dice de frenar la telebasura.
Tema aparte es lo que ellos llaman divulgar la Constitución Europea. Te hablan de Europa y de europeísmo cuando te deberían hablar de la UE, como si esta constitución la hubieran encontrado unos arqueólogos en Aquisgrán. Uno puede ser europeísta (no es mi caso; si aceptaramos que alguien puede ser ista de alguna geografía yo me consideraría más mediterraneísta que europeísta) y estar en contra de esta constitución, y a favor de otra, digo yo.

Por cierto, CCOO a favor. ¿Se puede saber a qué estoy esperando para darme de baja? ¡Menuda incoherencia!

He puesto en mi otro blog, Letras hacen palabras un anuncio de los de google. Dicen que según los clicks que se hagan en los anunciantes que salen me irán dando dinero, y que cuando acumulas 100 dólares americanos te envían un cheque a casa. Si queréis, visitad el otro blog y picáis en los cuatro anuncios. Cuando reciba el cheque os citaré en un bar y me gastaré los 100$ invitandoos a quintos (o bitter kas, meccacolas o lo que queráis). De momento tengo 4 clicks (los míos) y 0,0 dólares acumulados.

También tenemos ya ocho firmas en la campaña por el cambio de uso horario. Mucho me temo que eso del crecimiento exponencial sea un cuento hindú.

1.
"a partir de ahora, nos resultaría totalmente incomprensible que alguien desde Cataluña pudiera apoyar esta candidatura".
Pues yo les he pedido que me envíen a casa pegatinas.

2.
Parece ser que lo que pedía ayer no es muy correcto y los del google no son tontos.

Aquí, lo normal, cuando te burlas o criticas el nacionalismo catalán es que te salten acusándote de nacionalista español. Es como si las personas, igual que tienen dos piernas, pues también tuvieran un nacionalismo, siempre y porque sí.

Pues mira por donde no es así. Que hay mucha gente a la que ese tema nos la trae al fresco. Y para demostrarlo hoy voy a comentar algo que me irrita (me provoca tos y mocosidad) de cierta burrería de cierto nacionalismo español. Y no, no me refiero al nacionalismo de La Razón, del PP o cosas así, que ya se dan por hechas. Tampoco a ese menos facha, pero también molesto, como, por ejemplo, el del programa de Telecinco Pecado Original, donde parece que les hace mucha gracía que haya gente que tenga otro idioma materno y encima lo utilicen.

Al que me voy a referir es al cutrespañolismo. Ese que convierte en patrio lo que yo no veo que lo sea. Por ejemplo, el cine. Llega un director español a competir por el Oscar a la mejor película extranjera y los periodistas españoles sacan el Bombo de Manolo, que se toman el tema como si fuera la selección española en un mundial de fútbol. El cine se la pela. Las otras cuatro películas ni les importan, qué más da, si una es española, para que van a considerar al resto. Saca la rojigualda, Maripili, que hemos ganado un Oscar, como quien gana la ChampionsLig, dice algún patriota que no va al cine hace 10 años y que su cultura cinéfila es del videoclub de la esquina, Command n Conquer. Porque aquí, ole y vivaspaña que Almodóvar ha ganado, pero el año que no, aquí la película que se lleva el Oscar, si es extranjera, la estrenan cuatro salas un par de semanas, y en la tele ni de coña. Y las otras finalistas, ya ni en broma, si las va a buscar usted al videoclub de su barrio, allá usted, pero ni se le ocurra preguntar al dependiente, que le expulsan del videoclub.

Me acuerdo yo una vez, mirando que había potable para alquilar, que le pregunta una chavala a la dependienta del videoclub, oye, la peli esta de Barrio (la de Fernando León) qué tal está, y no coje la tía y le contesta, no está mal, pero es un poco quilla. Madre mía, anda que no hay que ser garrula y quilla para decir que Barrio es quilla. Por cierto, ¿alguien ha visto Le Haine-El Odio y Barrio y no se ha quedado con la mosca en la nariz? Sí, son dos películas distintas que casi no tienen nada que ver, pero mosquea.

Ah, y me acuerdo de una vez que se enfrentaban España y Noruega por el pase a la eurocopa de fútbol que se jugó este junio en Portugal. El Carrusel Deportivo, en la cadena SER, el comentario, Noruega es una puta mierda. Pero me huelo yo que, aunque no conozco mucho de Noruega, me da a mí que si comenzamos a comparar España con Noruega, menos en el clima, en todo lo demás la puta mierda es España.

Anyway, i can try anything it's the same circle that leads to nowhere and i'm tired now.
anyway, i've lost my face, my dignity, my look, all of these things are gone and i'm tired now.
but don't be scared, i found a good job and i go to work every day on my old bicycle you loved.
i'm pilling up some unread books under my bed and i really think i'll never read again.
no concentration, just a white disorder everywhere around me, you know i'm so tired now.
but don't worry i often go to dinners and parties with some old friends who care for me, take me back home and stay.
mochrome floors, monochrome walls, only abscence near me, nothing but silence around me.
monochrome flat, monochrome life, only abscence near me, nothing but silence around me.
sometimes i search an event or something to remember, but i've really got nothing in mind.
sometimes i open the windows and listen people walking in the down streets. there is a life out there.
but don't be scared, i found a good job and i go to work every day on my old bicycle you loved.
anyway, i can try anything it's the same circle that leads to nowhere and i'm tired now.
anyway, i've lost my face, my dignity, my look, all of these things are gone and i'm tired now.
but don't be scared, i found a good job and i go to work every day on my old bicycle you loved.
mochrome floors, monochrome walls, only abscence near me, nothing but silence around me.
monochrome flat, monochrome life, only abscence near me, nothing but silence around me.

Sin sueños se puede vivir de los recuerdos. Sin recuerdos se puede vivir de los sueños.

¿Y cuando despiertas?

Se puede dejar que te devore Saturno.

Macondo puede ser un sueño. Pero, no sé...

No creo que entienda nadie nada, ¿no?